Сидит поэт, на блюдце мармелад, И в чашке с маками остывший кофе, Этот процесс подобен катастрофе, Уже и сам «профессии» не рад.
Опять круги рисует на воде, Ведь создает отдельную культуру, Он собирал для нас макулатуру, Потомок скажет о его труде.
Из принципа он Данте не читал, И Байрона… зачем же? Больно надо! Сознание кипит от мыслепада, Читателей достойных не встречал…
Раскрытый том, калейдоскоп имен, Все гениями названы случайно, Глядит в окно мечтательно-печально, Он так в свои творения влюблён.
|