Не зная правил, увлеклась игрой,

В слепом азарте потеряла крылья,

Мне ангел подарил одно перо,

Чтобы о небе светлом не забыла.

Дороги нет, все поглотил туман,

Плелась устало, слез стыдясь и боли,

Кто жизнь придумал, был немного пьян,

Иначе б не давал такие роли.

Я истину искала, не нашла,

Я спрашивала каждого – молчали,

Вы замечали - тишина душна,

Путь бесконечен, бег начнешь сначала.

И бьются в сердце, словно мошкара

На свет свечи слетаясь, горе-мысли,

Струятся и по лезвию пера

Строкой… родился стих, но мир завистлив.

Да, он завистлив, мрачен и ревнив,

Любая искра выльется в пожары,

Сгоришь, погаснешь, мир не удивив,

Другим оставив грезы и кошмары.

И кто-то подберет твое перо,

И сироты-стихи воспрянут духом,

На этом свете все старым-старо,

И небо каменно, и море сухо.